En prison, une femme raconte, dans une lettre à son mari, comment elle en est venue à tuer son enfant. Elle n'est pas sûre que son seul amour veuille tenter de la comprendre. Mais elle cherche en elle-même les origines de son crime.

"L'intérêt de ce récit n'est pas documentaire : il tient à la sobriété de son expression, en paragraphes ramassés, tendus, sincères... Il se présente sous la forme d'un carnet intime à la Annie Ernaux : même sécheresse pour communiquer l'émotion."
Frédéric Beigbeder, Le Grand Journal

"Au fond ça doit vous plaire de parler de moi. Qui ne cherche pas dans le journal les articles qui me sont consacrés, qui ne s'intéresse pas, qui ne s'interroge pas sur des causes, des raisons, ne cherche pas à comprendre, ne se sent pas écoeuré, dégoûté, mais renvoyé à soi, à sa noirceur, à ses possibles ? Moi je les ai accomplis vos possibles, j'ai endossé les crimes de chacun, les velléités, les fantasmes, les désirs profonds inavoués, les refoulés, les lâchetés, les haines. Pour vous je suis passée à l'acte, je suis sortie du champ social, je suis devenue la reine, la folle, la sorcière, ces personnages qu'on peut montrer du doigt avant de rentrer chez soi soulagé. Aujourd'hui on me regarde, n'est-ce pas ? On me regarde quand je me suis retirée de la scène, lors même que je n'apparaîtrai plus. Tu ne peux plus détourner les yeux, tu ne peux plus faire semblant, aujourd'hui j'existe, mais hier ?"