Il était une fois little odessa

Quelle date était-ce ? Septembre 37 ou plus tard ? N'empêche que les Irlandais avaient foutu leurs satanées pattes dans des affaires qui ne les regardaient pas. On s'était partagé les territoires, les quartiers, et ces ordures avaient commencé à empiéter sur nos plates-bandes. Flanaghan qu'il s'appelait cet enfoiré qui avait braqué Rosenberg, le petit commerçant de la 176e rue dans le Bronx, là où s'aventurer à la nuit tombée garantissait de plus grandes frayeurs qu'un périple dans la jungle africaine. Isaac avait dû légèrement secouer l'épicier commerçant qui lui avait craché le morceau. Trois semaines sans nous filer de pognon parce que l'autre salaud était passé avant nous. Il ne l'emporterait pas au paradis.
Ça s'est passé un de ces soirs brumeux où les halos des lampes à gaz éclairent à peine jusqu'au sol. Plus un bruit dans les rues : faut dire que les autochtones traînaient pas leurs guêtres après sept heures du soir. Quant aux commerçants, seuls les plus téméraires ne baissaient pas leurs rideaux de fer. Le petit juif du Bronx n'avait pas peur de ces nuits sans lune ; il savait qu'on était normalement là pour le protéger. Je ne sais pas ce que lui avait raconté l'Irlandais, mais ses salades, il allait arrêter d'en vanter les mérites. Quant à ce M. Rosenberg, on ne pousserait pas le vice jusqu'à lui faire du mal : son judaïsme le protégeait. Mais il faudrait qu'il commence à apprendre les bonnes manières. Pourtant à son âge, ça paraissait trop tard.
L'Irlandais, un grand gaillard bien bâti, la casquette vissée de travers sur son front massif, ouvrit la porte de la boutique. La clochette signala son entrée. Il était baraqué comme ces Irlandais ont la réputation de l'être. Nez cassé et cou énorme, il ne respirait pas la sympathie. Mais bon, il était seul et n'avait l'air d'avoir que ses poings qui, fermés, avaient la taille de deux melons pas mûrs. En Irlande, ils ne devaient pas connaître les armes à feu. Tout de suite menaçant, il s'est avancé vers le petit M. Rosenberg qui faisait celui qui n'en mène pas large. Nous les juifs, on sait bien jouer la comédie. Dans certains cas, ça nous a sortis du pétrin. D'autres fois, c'était nuisible ; on n'a pas toujours des imbéciles en face.
Pendant que le colosse attaquait son couplet du protecteur, on était cachés dans les recoins du magasin. Il y en avait trois, des bonnes planques, suffisant pour les trois malfrats que nous étions Isaac, Roschen et moi. C'est au moment où Flanaghan a saisi Rosenberg par la gorge qu'on est sortis, armes en avant. Isaac a été le premier à crier : " Bouge pas connard, si tu tiens à la vie ! " Ça l'a énervé, l'autre brute ; il lui a balancé le vieux directement dans la tronche, comme un fétu de paille. Puis il a commencé à rugir : ça se voyait qu'il ne sentait pas l'affaire tourner à son avantage. Mais il faut se méfier avec ces Irlandais. Il avait mis l'un de nous hors d'état de nuire, on pouvait supposer qu'il allait continuer son épuration ethnique.
Alors, j'ai réagi rapidement : j'ai armé ma mitraillette, la thomson a craché des pruneaux aussi gros que ses pouces qui sont allés directement lui perforer l'abdomen et tout ce qu'il y avait autour. Tout bon Irlandais solide comme le roc et tutti quanti qu'il était, il a fait long feu. À la douzième balle, il s'est écroulé sur le sol du magasin, emportant avec lui quelques poêles à frire et autres casseroles en cuivre. Je l'avais séché comme il faut.
Pendant ce temps, Isaac s'est relevé péniblement, un peu écrasé par le vieux Rosenberg qui ne semblait pas en forme. Effectivement, une tache rouge s'agrandissait dans son dos. Il avait dû se trouver sur le chemin d'une balle perdue. Quel drôle de nom, balle perdue, quand quelqu'un la retrouve et en meurt ! Roschen, qui sortait de sa planque, fit remarquer qu'on était quand même venus pour le protéger et que ça l'avait tué. Je lui répondis par une petite phrase en yiddish que je lui proposai de méditer : " A mentsh on glik is a toyter mentsh ", ce qui se traduit par : " Une personne malchanceuse est une personne morte. " Il ne trouva rien à répliquer. Faut dire que chez nous, les proverbes et autres aphorismes n'avaient été inventés ni par des abrutis ni par des goys.
Il n'y eut pas de représailles irlandaises ; notre amie la mer se chargea de faire voyager le corps de Flanaghan jusqu'à – nous lui souhaitions – sa terre natale.