Le chant de manhattan

Ça s'étire : les longues jambes jusqu'à l'océan, les bras vers le ciel. Un corps, une ville, une étrange composition totalement imaginée par l'homme blanc. Le Peau-Rouge lui vendit pour vingt-quatre dollars cette boue, ces collines, ce fleuve. Étrange transaction si l'on sait que pour un Indien la terre ne nous appartient pas. Seulement prêtée le temps d'une vie et ainsi de génération en génération. L'homme noir, ce fut une autre histoire. Le vent se glisse entre les tours, avec fracas. Il raconte : New York is black, New York is red, New York is yellow.


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À droite, à l'ouest, le fleuve ; à gauche, à l'est, le fleuve ; au sud, tout en bas, l'océan ; au nord, la fin et le début des terres, un continent vierge de désirs, des trains, des routes, au 330 Mickle Street, Camden, les ghettos, une cabane de feuilles, d'herbe et la pluie lancinante sur la voix.
Campbell et Warhol, le chêne vert de Louisiane, Paumanok, Manhatta, les élégies sur le sable, les cantiques, les galets, une constellation de trompettes fermant le son, les portes, les voies, les points de fuite, la rosée, la Nativité que je contemple assise sur les dalles. Obsédante nudité, latence, écho, les barques au large, les filets, la marée, les grappes, le lin, les attelages et la nuit conduisent à Brooklyn.


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Dans les tunnels s'engouffrent les rails, sous la ville, la ville. Les piliers se dressent foisonnants. Diamant qui se renverse, complice suit les gestes quotidiens, lianes et racines touffues s'enchevêtrent aux courroies d'acier, aux vérins, aux mains qui se caressent. Le temple et les autels, les femmes s'asseyant leurs yeux bridés levés vers d'autres nuits. Les travailleurs ankylosés, le shit, une rame qui roule. Dieu est mort. Le manque et l'iris, les genoux qui se cognent. Les vitamines, les tranquillisants dans les poches, l'enveloppe de chair qui éructe sur les gravats, les immondices, les tags, la plainte d'un saxo. La foule se presse, regarde les horloges. L'express et le local suivent leur course, la rivière, les courbes, les collines, la puanteur. Les faïences, les mosaïques de Cortland Street, les coulures, Ravenne et Bursa, la mosquée verte, les tapis de prière, la septième année, le septième jour, le sabbat, une respiration qui se retient. L'enfant, ses yeux rieurs, sa peau, la couleur et la peur, la gangrène, la galère assis côte à côte et devisant. Sur les poumons qui s'étiolent, la brûlure des talons, la tempête sans bornes, l'argument d'une journée que l'on doit accomplir. Les signaux rassurent, immergent leurs faisceaux, cèdent à l'homme sa part de jeûne, aimantent ce qui reste de lumière dans les chairs, les vaisseaux.


* Et tu promènes ta lenteur, ce poids de lumière, le corps sur l'acier luisant, le 42e parallèle, la fureur. L'océan divise et tranche. Ni le deuil, ni la perte ne seront convoqués. St Mark's Chapel, le Bowery, le miel venu des ruches, la voix sonore d'un pêcheur qui tire ses filets près des tombes. D'un trait jusqu'à Brooklyn sans faillir, à l'usure, poitrine dégagée, entre les filins, les planches qui grincent, un lent déroulement de vapeurs, la succession des lignes, les pyramides, les dunes qui chantent, l'albatros et le mât. Tu as croisé les manants, les dentellières, les amants, un vélocipède et des milliers de tonnes de ferraille, la rumeur s'amplifiant, celle des lampes, d'une salle de bal avec orchestre.